Les hommes brûlent des broussailles dans le fond des jardins

Nous profitons à plein corps des journées magnifiques
nous habitons la chaleur d'avant l'oubli

En novembre, le moindre vol d'oiseau
prend un relief insensé sur la terre brune

Rien n'est plus grave, sans doute,
que cette saison pleine et mûrie, sans vieillesse pourtant

Le soleil fait tant d'amour dans les futaies
nous en ignorons le vacarme du monde, tes seins se lèvent
ils décrivent le pays baigné de couleur d'eau

Les hommes font des brûlots derrière les palisses

Quand nous passons près d'eux
ils se retournent se relèvent, nous parlons
du gel à venir et des villes très lointaines
en fragments, dans leur mémoire