C'est au détour de l'hiver, et les brumes d'eau de ce pays suintent, lumière grise, on sait à peine la différence entre l'eau des marais, la pluie, la mer. C'est un pays où tout vous enveloppe, les fragments de l'ancienne forêt, les échancrures du rivage là-bas et qu'on distingue à peine, comme si la mémoire à chaque instant devait recréer ce que les rideaux des pluies effacent du paysage.

Mots clés: bretagne | moyen âge