C'est au-dessus du village de Lanville, une silhouette romane familière, presque massive, posée dans un après-midi d'automne au bord d'un champ labouré.

Au milieu de la place, bien dégagée, l'église Saint-Martin semble posée là, comme indépendante du village.

On traverse un paysage cultivé de collines, des petits bourgs, des hameaux, que les routes qui font des courbes relient.

Il y a, entre les villages, suffisamment de distance, pour que le corps et l'esprit se lavent à l'eau claire des cultures en parcelles.

C'est une route de fin d'hiver, quand la lumière n'arrive pas encore à laver tout le ciel, qu'on la sait présente mais recluse encore, à la merci de l'heure, ou du moindre nuage.

Du périple dans la ville, on retient cette montée, rues en détours, maisons qui s'étagent peu à peu.