C'était une région d'étangs, dit-on, au creux sans doute de ces bois en collines.
Village au loin, dans le froid bleuté du printemps, la lumière découpe l'exactitude des maisons, des pierres. 
Nous attendons longtemps dans l'ombre, qu'on nous ouvre.

Le cloître est un espace seul,
il draine à lui la lumière et l'ombre, et l'éternel commencement des pas. 

Ici, les pierres disent les visages nombreux, presque semblables, retenus, reliefs timides… 

On marche ici, et l'écho des pas accordés révèle le tissage du temps.

On marche, on ne fait jamais le tour de l'enclos, rien n'est jamais fini, les visages et les pierres s'apprêtent à la lumière, ils se déploient, puis l'ombre encore. 

Le temps n'est rien que cette permanence sur les visages, ce qui se déforme si lentement, ce que l'on touche, la chair des pierres qui se délitent.

Le temps que les pas dans le cloître construisent, qu'on voudrait assouvir dans l'espace, le temps cet espoir immobile que les pierres n'incarneront jamais.