dans les territoires
...autre
part
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le cloître de Saint Pierre de Moissac
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C'est un matin de février qui
givre sur les doigts. D'un carré de lumière blême, les pierres font cortège
aux vivants.
Ils marchent dans le cloître
et d'une allée à l'autre, la perspective gagne l'âme.
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Tracer la forme simple du monde. De siècle en
siècle, des hommes aux confins de leurs territoires d'hommes ont marché là,
le cœur obstinément cherchant la pierre et la lumière.
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Marcher,
çà n'est rien que comprendre le temps précaire des
colonnes, pas à pas reprendre en soi des arcades, des
fragments. Marcher jusqu'au souffle rompu.
Ce
n'est que bien après, les formes du monde se sont vidées dans
le rythme longtemps répété du parcours, l'œil atteint comme
la pierre dévoilée.
Alors en
soi la paix tutoie les pleins et les déliés. Courbes
calcaires offertes comme les femmes.
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Les
visages qu'on a aimés peuplent la terre.
Chapiteaux à la lumière
dénouée, qui offrez la profusion dans le désert de l'heure,
vous êtes connivents plus que nos rêves.
Avec cette extrême
exactitude qui rend le regard sur vous plus frêle.
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C'est l'hiver encore ils
marchent dans Moissac cloîtrés pour un moment ou pour l'éternité le givre ne
retient pas les pierres.
La lumière qui tremble ne vient jamais que de
l'incertitude, au bord sombre sculpté les visages romans doucement rayonnent.
Les visages ne disent rien, que cette trace en eux qui résiste au désert.
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Moissac
Mozac
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