Serrabonne, ce fut d'abord une beauté nue, au-dessus des buissons, qui marquait l'espace comme un cri. Puis, plus tard, dans le sombre intérieur, après les murs dépouillés, dans le froid presque, un autre cri cassant le corps.

Alors on reste pris de ce regard de l'homme torturé dans le marbre, douleur en profusion, éclatée, comme à l'abri dans l'étendue désolée des terres. Pierre dure, qui ne renvoie ni la grâce ni la haine, mais le cri seul répandu de la douleur du monde.

On ne cherche rien, de ce que veulent dire ces pierres. On reste là, pris, fasciné, avec à portée de son propre visage, l'irrémédiable humanité.