Midi dans l'ombre fraîche du cloître lourd. Il a fallu dans les villages de longs palabres, pour venir jusqu'à ces arcades enfouies, jusqu'à ce tissage de la pierre et des hommes.

Les formes sont pesantes ici, et le sol gauche fait à la mémoire des ressacs lointains. Les visages d'hommes naissent à peine de la pierre, et il faut pour le regard s'appesantir longtemps, croiser ce rai de lumière improbable sur eux. 

Mais, à chaque pas, entre les visages fugaces, ces signes multipliés qui peuplent la pierre, lignes l'une sur l'autre, lignes venues d'Orient, qui nous appellent, voyage du réseau tissé, nous n'entrons dans cette vie que pour ces liens précaires.