Ils sont debout dans le midi devant la pierre, écoutent-ils le même chant ? Ce qui se ressemble et qui fait différence à peine au bord des langues, quelle place lui faire dans la mémoire pour lui seul ? Sait-on ce qui fait le dialogue, cet écart dans toute œuvre pour s’extraire de l’autre, pour dire dans la différence le monde ?

C’est midi dans la place déserte. Rien n’est pareil, la façade s’impose ici et l’entour des fenêtres fait le décor. Tout se ressemble dans nos vies, les pierres nous questionnent sur nos jours tout autant que sur leur ressemblance. Ecrire dans la pierre, presque pareillement, c’est toujours pour le double du voyageur sur le chemin. Ils se regardent l’un près de l’autre, côte à côte, dans leur solitude identique de midi.