Le ciel et l’eau, comme le bleu de la mémoire. Il faut s’extraire des villages blancs contre la mer, lentement monter vers ce très vieil endroit. Moines autrefois, avec vos jardins et vos vignes, aujourd’hui la garrigue aux plantes maigres.

Moines autrefois, au cœur des civilisations, tout au-dessus de l’air diaphane de Méditerranée, vous aviez fait naître ici des œuvres d’hommes, que les hommes ont jetées aux quatre vents du monde.

Regards de nous-mêmes vers ces regards sublimes, fragments d’un chant qu’on ne rassemblera jamais, les mains près des visages font les tissus des hommes et leur mémoire les déchire.

Comme les traces montent lentement dans la lumière entre le ciel et l’eau,

comme les traces, nos parcours d’aujourd’hui pour recoudre à grand’peine le sens des pierres, aux quatre vents du monde.