Mollo, le même nom sur chaque versant du monde, le même peuple autrefois sans doute, et les langues ont découpé les territoires comme les terres hautes. Le voyageur lève les yeux vers les pierres ajustées à grand’peine, elles font volume pour la prière, simple repère au fond de la vallée, simple regard qui passe.

Il y a ces quelques visages au-dessus d’un portail un peu vieux, le voyageur s’arrête il ne devine rien il prend en lui l’air les pierres et le regard sur lui des gens. De ce côté de la frontière et vers le sud il prend en lui ce qui change il fait du parcours à chaque étape l’extrême fin d’un monde inépuisable.