Terre du début d'avril encore agressée par la pluie

Acharnements, maigres sursauts
avant d'atteindre le végétal en liesse

Voici les creux mêlés, décousus
et les angoisses aux mains heurtées,
écorce balbutiante que nos fronts scrutent

Mais aucune profusion encore

Arbres que j'appelle après le coucher noir des vies dissoutes

Arbres
et ces frémis imprononçables des chairs, des mots transis

Quelle quête en nos paroles tailladées,
sans alourdir nos épaules ?

Poursuivre ce ruissellement de questions
quand tout encore clôt la flamme dissidente